апология сумасшедшего 

Название позаимствовал, сами знаете у кого. Застолбил, так сказать.
После того, как совершу некоторые действия в реале, буду оставлять здесь небольшие заметки о наболевшем, интересные цитаты великих и тому подобное.
Вот, пожалуй первое (эпиграф - афоризм уже упомянутого автора).

Пьяный ребенок.
"Я предпочитаю бичевать свою родину, предпочитаю огорчать ее, предпочитаю унижать ее, только бы ее не обманывать".

Вчерашний, может позавчерашний день. Окно моей омской квартиры. В окне: тротуар, улица, фонари. Рядом – бетонная площадка, назначение которой мне неизвестно, хотя я наблюдал её ещё в детстве, недавно там что-то делали рабочие. В этот раз на площадке наблюдалось какое-то странное пятно. Серое, что ли. Мне стало любопытно. Я всмотрелся и удивился: так ведь это ребенок. Хотя было поздно, фонарь позволял различить маленькие руки, укутанные (одетые?) в нечто, голову. Скажу честно: мысль о том, что на улице холод и это может попросту убить дитя, пришла мне в голову не сразу, а когда я через минут десять пошел пить кофе. Кофе отпало. Я надел куртку и спустился из дома. Подошел к упомянутой площадке. Убедился: это действительно ребенок. И что с ним делать? Он грязный. Он одет в нечто, название чему я не знаю (похоже на куртку, сшитую из старых, советских ватных одеял, которые использовали в детских садах при коммунистах). И он пьян! Ребенок лет пяти (может и больше, я не очень в этом понимаю) тупо, непонимающе смотрел на прохожих (они - «добропорядочные старушки», парочки и т.п. – не отвечали ему взаимностью: как-то особо демонстративно не смотрели на него, народ-богоносец во всей его красе) и икал. Точно пьян. Ну и что делать-то? Я спросил его: кто ты, откуда, где родители и т.п.? Теперь с той же тупостью и непониманием он уставился на меня. От бетона почему-то шло тепло, даже пар. Идея: нужно позвонить в милицию. Звоню. Говорю: ребенок, пьяный, один, полулежа на бетоне и т.п. Ответ: позвоните по номеру ******. Офигеть. Запомнил, перезвонил. Спрашивают: адрес. Говорю. Перезвоните по номеру ******. Перезвонил. Ответили: ждите. Ждал минут двадцать. Приехало (?) обычное (?) ППС. «Ваш паспорт». Паспорт дома (сам думаю: попал, в России на птичьих правах: военкомат, плюс нарушение паспортного режима и еще кое-что). В итоге сказали, что паспорт не нужен, спросили только ФИО и координаты. Ребенка увезли на уродливой ментовской машине. Я пошел домой.
Мораль сей басни такова: нигде в христианском мире, кроме Латинской Америки и России с Украиной вы не увидите пьяного ребенка на улице. «Тупые» американцы НИКОГДА не позволят себе пройти мимо гибнущего беззащитного ребенка. А вот русские проходят, да еще как. «Тупые» американцы засудили бы родителей этого ребенка так, что они всю оставшуюся жизнь работали на него, чтобы оплатить страховку и моральный ущерб, при этом ребенку бы нашли семью, где бы он получил детство.
Русские не хотят признаться себе в том, что выродились. Помниться, последняя из родственниц Ивана Грозного (не помню имя) объясняла причину Смуты так: русские обезлюдились (обесчеловечились, оживотнились, другими словами). Русским в 17 веке удалось понять это, признать и преодолеть. В 21 веке, видимо, мы этого не увидим.

avd173791 писал: Это не прогресс дошел,это я к вам сам пришел.

"Жди баран, трава вырастет". Прогресс к вам придёт, когда я стану римским папой.